Es mentira llorar sin instinto,
el mordisco de las palabras gastadas,
la luz de esta bebida,
el olvido.
Que la frustración acaba en la cama
o callar gritos con la dinamita por las venas.
Las explicaciones largas,
la brevedad de un beso.
Es mentira
que la guadaña huela nuestras nucas,
las terribles pesadillas y la monotonía
de los animales lejos del cautiverio.
-Ya vendrán-.
Es mentira el momento preciso,
el color de la locura o, callar,
el bolígrafo rojo escribiendo amor.
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